Señas particulares

Se que mi identidad es un laberinto ,una ecuación que ni Hawkings podría resolver y me pregunto porque quiero conocerme, para que. Quiero unirme a otra persona, se dice en la calle como un murmullo un pensamiento en voz alta que uno debe conocerse saber que se quiere y así ser transparente para la otra persona. Y ahí entramos a otra situación movediza, como las paredes con picos donde el héroe siempre se salva, la otra persona va ver en esa falsa transparencia lo que ella quiera ver.

 

No tiene caso conocerse, pensaba caminando por el parque, para que saber sobre la fotosíntesis de ese hermoso árbol, para que saber que el shuffle del ipod no es aleatorio. Tenia que ir a pagar el agua antes de las cuatro pasado meridiano cuando mejor decidí tomar el camión que nunca abordo, el de letrero morado que se desvía rápido de la ruta conocida. Ya arriba, sentado y leyendo recordé aventuras de la secundaria, en tal edificio vivía un amigo con el que intercambiaba discos grabados en cassettes, la belleza de un disco que durara menos de 40 minutos y poder cambiar de dos en dos en una cinta de 90 minutos, esos pensamientos no me dejaban avanzar en la historia que Machen quería contarme. El camión se detuvo y para mi desgracia me encontraba en un lugar muy conocido y desagradable, la central de autobuses muy cerca de un metro. Perderme, en realidad perderme seria tomar otro camión ahí y bajarme hasta que se detuviera por completo pero sería posible que el regreso a casa me saliera muy caro y ya tenía hambre. Quite el aleatorio del reproductor y puse carpetas con discos completos y camine viendo al cielo gris y al negrísimo cemento, normalmente gris (¿alguien ira al cielo o las cenizas se mezclaran en el pavimento?) pero ese era negro, chapopote con destellos plateados de tapas de refrescos incrustadas. Recordé cuando estaba acompañado, cuando siempre platicaba sobre cualquier cosa, buscar su risa, su mirada, sus labios. Hoy soy silencioso y sin talentos, Marcel Marceau sabe comunicarse, expresarte alegría o dolor; en cambio mi silencio es dolor, tedio.

El dolor es lo que me mueve al arte, a pensar, transportarme a otros lugares. a Lisboa, Argentina ,Rusia, todo desconocido y maravilloso. Se que cada día soy diferente porque en mi cuerpo se abren mil heridas por segundo.

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Acerca de desordenliterarioymas

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Una respuesta a Señas particulares

  1. Nat dijo:

    Me gustó éste también…. nostálgico

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